Dizia que era apenas sono, cansaço, ou qualquer outra desculpa do gênero. Tentava esconder as olheiras de noites mal dormidas atrás de livros e os sentimentos amargos por trás de um “Sim, eu estou bem”. Mas não, eu não estava bem. Procurava a todo momento um refúgio, um esconderijo… um lugar só meu, um lugar longe de todos os outros. Precisaria apenas de um lápis — que a ponta nunca quebrasse ou acabasse — e um papel — pode ser até amarelado pelo tempo, mas tinha que ser eterno para que eu não deixasse nunca de escrever. Preciso me distanciar de hábitos, de coisinhas fúteis, de pessoas que não sentiriam minha falta. Preciso de tempo, o suficiente para me perdoar, para recomeçar, para voltar a me amar. — Sibilar